LA NIEVE HUGH WALPOLE

La nieve

 

            Hugh Walpole

[El texto de este relato es una transcripción del que se recitó en la edición número 416 del programa de radio Proyecto terror, cotejada luego con el original inglés para corregir errores y ajustar la puntuación. (Nota del editor digital).]

            La segunda señora Ryder no era una joven que se asustase con facilidad, pero ahora estaba en pie en la penumbra del pasillo, con la espalda apoyada contra la pared, la mano sobre el corazón, mirando la ventana grisácea al otro lado de la cual la nieve caía continuamente sobre la luz de la lámpara.

            Aquel pasillo llevaba desde el estudio hasta el comedor, y la ventana daba al pequeño sendero asfaltado que corría al borde del césped de la catedral. Mientras contemplaba el pasillo, no estaba segura de si la mujer estaba allí o no. ¡Qué absurdo por su parte! Sabía que la mujer no estaba allí. Pero si la mujer no estaba, ¿cómo era que podía distinguir con tanta claridad la anticuada^[62] capa gris, el desarreglado pelo canoso y el claro contorno de la mejilla pálida y el mentón erguido? Sí, y aún más que eso, el largo vuelo del vestido gris cayendo en pliegues hasta el suelo, el relampagueo de un anillo dorado en la mano blanca. No. No. No. Aquello era una locura. Allí no había nadie ni nada. Era una alucinación…

            Muy débilmente una voz pareció llegar hasta ella: «Te lo advertí. Por última vez…».

            ¡Qué tontería! ¿Hasta dónde iba a llevarla su imaginación? Los sonidos leves de la casa, un grifo abierto en algún sitio, una voz débil en la cocina, estos y otros se habían convertido en una voz imaginada. «Por última vez…».

            Pero su terror era auténtico. Normalmente no la asustaba nada. Era joven, sana y valiente, amiga del deporte, de la caza, del tiro, de aceptar cualquier riesgo. Ahora se sentía verdaderamente paralizada por el terror: no podía moverse, no podía avanzar por el pasillo y encontrar la luz, la calidez, la seguridad en el comedor. Todo el tiempo la nieve caía sin parar, sigilosa, con su propia y secreta intención, maliciosa, al otro lado de la ventana, bajo el pálido resplandor de la luz de la lámpara.

            Entonces, inesperadamente, se oyó un ruido procedente del vestíbulo, puertas abriéndose, pies corriendo, una pausa y, después, con voces claras y hermosas, las bien conocidas estrofas del «Buen rey Wenceslao». Eran los monaguillos de la catedral en su habitual ronda navideña. Era Nochebuena. Siempre solían llegar a aquellas horas en Nochebuena.

            Con un alivio intenso, casi increíble, volvió al vestíbulo. Al mismo tiempo, su marido salió del estudio. Juntos sonrieron al grupito de niños con bufanda y abrigo que cantaban poniendo toda su alma en el empeño, hasta que la vieja casa reverberó con su melodía.

            Tranquilizada por la calidez y por la compañía humana, olvidó su terror. Había sido su imaginación. Últimamente no se había sentido demasiado bien. Por eso había estado tan irritable. El viejo doctor Bernard no había sido de ayuda: no entendía su caso. Después de Navidad iría a Londres para buscar el mejor tratamiento…

            Si hubiera estado bien, no habría exhibido media hora antes un mal genio tan terrible por nada. Sabía que era por nada y, sin embargo, ese conocimiento no la había ayudado a contenerse. Después de cada estallido de genio se decía a sí misma que no habría más; y entonces Herbert decía algo irritante, alguna de sus estupideces sin sentido, ¡y ella volvía a estallar!

            Ahora notaba, mientras estaba a su lado al pie de la escalera, que todavía estaba resentido. Sin duda, media hora antes había dicho algunas cosas abominablemente groseras^[63] —cosas que no decía en serio—, y él las había aceptado con su aire manso y silencioso. Si no fuera tan manso y silencioso, si le pagara con su misma moneda, ella no perdería los nervios. De eso estaba segura. Pero ¿quién no se sentiría irritado por tanta mansedumbre y por el único reproche que le había hecho nunca?: «Elinor me entendía mejor, querida». ¡Arrojar a la primera esposa contra la segunda! ¿Acaso no era esa la cosa con menos tacto que podía hacer un hombre? Y además, ¿Elinor, aquella mujer mayor y ajada, el perfecto opuesto de su juventud, su alegría, su entusiasmo? Por eso era por lo que Herbert la había amado, porque era alegre, radiante y joven. Era cierto que Elinor había sido devota, que había estado tan completamente dedicada a Herbert que vivía solo para él. La gente siempre estaba recordando su devoción, lo cual era bastante grosero y falto de tacto por su parte.

            Bueno, ella no era capaz de entregar a nadie aquella devoción sensiblera y anticuada; no le salía, y Herbert ya lo sabía a estas alturas.

            No obstante, amaba a Herbert a su manera, y él tenía que saberlo, tenía que saberlo con tanta seguridad que no debería prestar atención a sus estallidos de genio. No se sentía bien. Iría a ver a un médico en Londres…

            Los niños terminaron sus villancicos, fueron apropiadamente recompensados y salieron dando tumbos como pájaros plumosos otra vez a la nieve. Volvieron al estudio, los dos juntos, y se quedaron en pie junto a la gran chimenea. Ella levantó la mano y le acarició su fina y preciosa mejilla.

            —Lamento haberme enfadado hace un momento, Bertie. No lo decía en serio, ¿sabes?

            Pero él no la besó y le dijo que no importaba, como acostumbraba a hacer. Mirando directamente al frente, contestó:

            —Bueno, Alice, me gustaría que no hicieras esas cosas. Me duele mucho. Me afecta más de lo que te imaginas. Y cada vez lo haces más. Me haces sentir muy mal. No sé qué hacer al respecto. Y todo por nada.

            Irritada al no recibir el cumplido habitual por su dulzura para hacer las paces, se retiró un poco y contestó:

            —Oh, muy bien. He dicho que lo sentía. No puedo hacer más.

            —Pero dime —insistió él—, quiero saberlo. ¿Qué hace que te pongas tan furiosa así, de pronto? Y además por nada.

            Estaba a punto de dejar que su ira creciese, su ira ante su torpeza, su obstinación, cuando un miedo la detuvo, un miedo extraño e inexpresable, como si alguien le hubiera susurrado: «¡Cuidado! ¡Esta es la última vez!».

            —No es solo culpa mía —contestó ella, y salió de la habitación.

            Se quedó en el frío vestíbulo, sin saber adónde ir. Podía sentir la nieve cayendo fuera de la casa y se estremeció. Odiaba la nieve, odiaba el invierno, aquel bestial, frío y oscuro invierno inglés que duraba eternamente, solo para transformarse al final en la húmeda y empapada primavera inglesa.

            Llevaba todo el día nevando. No era habitual que nevara tanto en Polchester. Era el invierno más duro que habían conocido en muchos años.

            Cuando pidió a Herbert que pasaran el invierno en el extranjero —cosa que podían permitirse sin problemas—, él le contestó con impaciencia; sentía un gran afecto por aquel pueblucho medio muerto con su catedral. Parecía que la catedral le importaba muchísimo; ¡no estaba contento si no iba a verla todos los días! No le extrañaría que pensara más en la catedral que en ella. Elinor había sido igual; incluso había escrito un librito sobre la catedral, sobre la tumba del obispo negro y los cristales tintados y todo lo demás…

            ¿Qué era la catedral al fin y al cabo? ¡Solo un edificio!

            Estaba de pie, en medio de la salita de estar, contemplando a través de la nieve fantasmal el enorme bulto de la catedral que Herbert decía que era como una nave volante, pero que para ella era más como una bestia agazapada lamiéndose los labios para limpiarse de los miserables pecadores^[64] que constantemente devoraba.

            Mientras la miraba y se estremecía, sintiendo que, a pesar de sí misma, su genio y su angustia crecían tanto que amenazaban con ahogarla, le pareció que su radiante y alegre salita iluminada por el fuego se había abierto de repente a la nieve. Fue exactamente como si hubieran aparecido grietas por todas partes, en el techo, las paredes, las ventanas, y como si a través de esas grietas se filtrara la nieve, goteando en rastros de humedad por las paredes, tal vez formando ya charcos de agua sobre la alfombra.

            Por supuesto que aquello era todo pura imaginación, pero la verdad era que la habitación estaba terriblemente fría, aunque ardía un gran fuego y era el cuarto más acogedor de la casa.

            Entonces, al volverse, vio la figura junto a la puerta. Aquella vez no podía haber error alguno. Era una sombra gris, y sin embargo una sombra con forma y silueta: el desarreglado pelo gris, el rostro pálido como una hoja iluminada por la luna, las largas ropas grises, y con algo obstinado, vengativo y terriblemente amenazador en su pose.

            Se movió y la figura desapareció; allí no había nada y la habitación volvía a estar caliente, de hecho hacía mucho calor. Pero la joven señora Ryder, que nunca había temido nada en toda su vida excepto que desapareciese su juventud, temblaba tanto que tuvo que sentarse, y ni siquiera así cesaron sus temblores. Su mano temblaba sobre el reposabrazos de la silla.

            Había inventado todo aquello al imaginarse que Elinor la odiaba y por el odio que ella sentía hacia Elinor. Cierto era que no habían llegado a conocerse, pero ¿quién sabía si los espiritistas tenían razón y el espíritu de Elinor, celoso del amor que sentía Herbert por ella, había estado separándoles, obligándola a perder los nervios y luego odiándola por hacerlo? ¡Cosas así podían ocurrir! Pero no tenía demasiado tiempo para especulaciones. Le preocupaba su miedo. Era un miedo real, definido, la clase de miedo que uno tiene justo antes de someterse a una operación. Alguien o algo la amenazaba. Se aferró a su silla como si levantarse de ella fuera arrojarse al desastre. Miró a su alrededor por todas partes; todas las cosas familiares, los cuadros, los libros, las mesitas, el piano, eran distintas ahora, aisladas, extrañas, hostiles, como si hubieran sido conquistadas por un poder enemigo.

            Deseaba que Herbert viniera a protegerla; sentía un gran cariño hacia él. Nunca volvería a perder los nervios con él… Y en aquel mismo instante, una voz fría pareció susurrarle^[65] al oído: «Más te vale. Sería la última vez».

            Por fin reunió valor para levantarse, cruzar la habitación y vestirse para la cena. En su habitación, recuperó el ánimo una vez más. Sin duda hacía mucho frío, y la nieve, como podía ver cuando miraba entre las cortinas, caía más densamente que nunca, pero se dio un baño caliente, se sentó delante del fuego y recuperó la sensatez.

            Durante muchos meses había sido creciente la extraña sensación de que la vigilaban y que alguien hostil la acompañaba. Tal vez fuera más intensa debido a lo que Herbert le había contado de Elinor; decía que era la clase de mujer que, una vez amaba a alguien, nunca soltaba a esa persona; era completamente fiel. Con eso daba a entender que su tenaz fidelidad, en algunas ocasiones, había sido un poco difícil de llevar.

            —Siempre decía —añadió una vez— que me cuidaría hasta que me reuniera con ella en el otro mundo. ¡Pobre Elinor! —suspiró—. Tenía una gran fe religiosa, mucho más fuerte que la mía, me temo.

            Siempre era después de una de sus rabietas cuando la joven señora Ryder era más consciente de su alucinación, de la terrible incomodidad de sentir que había alguien cerca que la odiaba, pero fue solo durante la última semana cuando empezó a imaginar que realmente veía a alguien, y con cada día que pasaba la sensación de percibir esa figura había ido creciendo.

            Por supuesto, eran solo sus nervios, pero era una de aquellas afecciones nerviosas que se volvían agotadoras si uno no se libraba de ellas^[66]. La señora Ryder, segura en la calidez y la intimidad de su dormitorio, decidió que a partir de aquel momento solo mostraría dulzura y luz. ¡Se acabaron los estallidos! Aquello era lo que más daño le estaba haciendo.

            Aunque Herbert fuera un poco irritante, ¿acaso no era eso lo que ocurría con todos los maridos del mundo? ¿Y acaso no estábamos en Navidad? ¡Paz y buena voluntad a todos los hombres! ¡Paz y buena voluntad a Herbert!

            Se sentaron el uno enfrente del otro en el coqueto comedor cubierto de grabados chinos, la mesa resplandeciente y las cortinas ambarinas profundamente oscuras bajo la luz del fuego.

            Pero Herbert no era él mismo. Supuso que todavía seguía dolido por su riña de aquella tarde. Los hombres eran unos niños. ¡Era increíble lo niños que eran!^[67]

            Así que, cuando la doncella salió de la habitación, se acercó a él, se inclinó y le besó en la frente.

            —Querido… ya veo que sigues enfadado. No debes estarlo. De verdad que no. Es Navidad, y si yo te perdono a ti, tú debes perdonarme a mí.

            —¿Que tú me perdonas? —preguntó, mirándola como si estuviera molesto—. ¿Qué es lo que tienes que perdonarme?

            Bueno, aquello era demasiado. Cuando ella había dado todos los pasos, y había humillado su orgullo.

            Volvió a su silla, pero durante un tiempo no pudo contestarle porque la doncella estaba presente. Cuando volvieron a quedarse solos, reunió toda su paciencia y dijo:

            —Bertie, querido, ¿de verdad crees que se puede ganar algo poniéndonos así de malhumorados? No es digno de ti. De verdad que no lo es.

            Él contestó con mucha tranquilidad.

            —¿Malhumorado? No, esa no es la palabra adecuada. Pero prefiero callarme. De lo contrario, diré algo que lamentaría. —Luego, después de una pausa, en voz baja, como si estuviera murmurando para sí, añadió—: Estas riñas constantes son espantosas.

            Su genio volvió a despertarse; otro yo que no tenía nada que ver con su verdadero yo, una desconocida para ella y, sin embargo, una amiga muy familiar.

            —No seas tan mojigato —contestó ella, con voz un tanto temblorosa^[68]—. Estas disputas son solo culpa mía, ¿verdad?

            —Elinor y yo nunca nos peleábamos —dijo él, tan suavemente que ella apenas pudo escucharle.

            —¡No! Porque Elinor pensaba que eras perfecto. Te adoraba. A menudo me lo has dicho. Yo no creo que seas perfecto. Yo tampoco soy perfecta. Pero ambos tenemos defectos. No soy la única culpable.

            —Será mejor que nos separemos —dijo él, levantando la mirada de repente—. Ya no nos entendemos. Antes sí nos entendíamos. No sé qué es lo que lo ha cambiado todo. Pero, tal y como están las cosas, lo mejor sería que nos separásemos.

            Le miró y supo que le amaba más que nunca, pero porque le amaba tanto quería hacerle daño, y porque había dicho que pensaba que podría pasarse sin ella se puso tan furiosa que olvidó todas las precauciones. Su amor y su cólera se sumaron el uno a la otra. Cuanto más furiosa se ponía, más le quería. Dijo:

            —Sé por qué quieres que nos separemos. Es porque estás enamorado de otra. (Qué gracioso —dijo algo dentro de ella—. No lo dices en serio). Me has tratado como me has tratado, y ahora quieres dejarme.

            —No estoy enamorado de otra persona —le contestó firmemente—, y lo sabes. Pero somos tan infelices juntos que es estúpido seguir… estúpido… Todo esto ha sido un fracaso.

            Había tanta infelicidad, tanta amargura en su voz que ella comprendió por fin que había ido demasiado lejos. Le había perdido.

            No era aquello lo que buscaba. Estaba asustada y su miedo la enfureció tanto que se dirigió hacia él.

            —Muy bien… Entonces se lo contaré a todos… cómo has sido. Cómo me has tratado.

            —Otra escena, no —contestó con hartazgo—. No lo soporto más. Esperemos. Mañana es Navidad…

            Se sentía tan desgraciada que la rabia que sentía hacia sí misma la enloqueció. No podía soportar sentirse tan desesperadamente decepcionada consigo misma, con su vida en común, con todo.

            Con un estallido de rabia ciega, le golpeó; fue como si se estuviera pegando a sí misma. Él se levantó y se marchó de la habitación sin decir una palabra. Se produjo una pausa, y luego ella oyó que la puerta del vestíbulo se cerraba. Había abandonado la casa.

            Se quedó parada, recuperando lentamente el control. Cuando perdía los nervios era como si se hundiera bajo el agua. Cuando todo había terminado, volvía^[69] una vez más a la superficie de la vida, preguntándose dónde había estado y qué había estado haciendo. Ahora se quedó allí parada, desconcertada, y entonces fue inmediatamente consciente de dos cosas: una, que la habitación estaba amargamente fría, y la otra, que había alguien con ella en la habitación.

            Esta vez no tuvo que mirar a su alrededor. No se dio la vuelta, sino que solo miró directamente las ventanas cubiertas por cortinas, observándolas muy detenidamente, como si estuviera haciendo inventario de ellas para algún futuro análisis, con sus gruesos pliegues ambarinos, sus varas doradas, sus líneas blancas, y detrás de ellas la nieve que caía.

            No necesitaba volverse, sino que^[70], con un escalofrío de terror, supo que aquella figura gris que, durante las últimas semanas, había estado acercándose cada vez más estaba casi a la altura de su hombro. Oyó con claridad: «Te lo advertí. Esta ha sido la última vez».

            Al mismo tiempo, entró Onslow, el mayordomo. Onslow era ancho, gordo y rubicundo, un mayordomo bueno y fiel, apasionado de la música de iglesia. Estaba soltero, y se decía que las mujeres le habían decepcionado. Tenía una madre anciana en Liverpool a quien se sentía muy unido.

            Con un fogonazo de entendimiento, pensó en todo aquello cuando él entró. Esperaba que él viera también^[71] la figura gris a su lado. Pero se mostró impasible, su complacencia ceremonial le cubría de seguridad.

            —El señor Fairfax ha salido —dijo ella con firmeza. Oh, sin duda tenía que ver algo, tenía que notar algo.

            —¡Sí, señora! —Luego, sonriendo de forma más bien ampulosa, añadió—: Está nevando mucho. Nunca había visto nevar así por aquí. ¿Quiere que encienda el fuego de la salita, señora?

            —No, gracias. Pero el estudio del señor Fairfax…

            —Sí, señora. Solo pensé que, como hace tanto calor en esta habitación, podría resultarle algo fría la salita.

            ¿Que hacía calor en aquella habitación, cuando estaba temblando de la cabeza a los pies? Si no se abrazaba era para que no la viera… Deseó que se quedara, deseó implorarle que no se marchase; pero al momento se había^[72] ido, cerrando suavemente la puerta al salir.

            Entonces, un deseo loco de huir se apoderó de ella, y no pudo moverse. Estaba pegada al suelo, y mientras intentaba con todas sus fuerzas chillar, gritar, tirar la casa abajo a voces, descubrió que solo conseguía emitir un susurro, y sintió el frío contacto de una mano sobre la suya.

            No volvió la cabeza: toda su personalidad, toda su vida pasada, su pobre valor, su miserable fortaleza fueron invocados para enfrentarse a aquella sensación de muerte inminente que era tan inconfundible como un olor determinado o el timbre familiar de un gong. Había soñado en pesadillas con la muerte inminente y siempre había sido así, un terrible encogimiento del corazón, una parálisis de las extremidades, una sensación asfixiante de desastre parecida a un anestésico.

            —Se te advirtió —volvió a decirle.

            Sabía que si se daba la vuelta vería la cara de Elinor, rígida^[73], blanca, despiadada. Aquella mujer siempre la había odiado, siempre había estado vilmente celosa de ella, protegiendo a su miserable Herbert.

            Cierto rencor pareció abandonarla. Descubrió que podía moverse, sus extremidades estaban libres.

            Alcanzó la puerta, pasó corriendo por el pasillo, llegó al vestíbulo. ¿Dónde podría estar a salvo? Pensó en la catedral, donde aquella noche había un servicio de Navidad. Abrió la puerta del vestíbulo y, mientras recibía la espesa y sorda nieve, salió corriendo.

            Cruzó el césped hacia la puerta de la catedral. Sus finas zapatillas negras se hundían en la nieve. Había nieve por todas partes: en su pelo, en sus ojos, en su nariz, en su boca, en su cuello desnudo, entre sus pechos.

            —¡Socorro! ¡Socorro! —quería gritar, pero la nieve la ahogaba. Las luces se arremolinaban a su alrededor. La catedral se alzó como una inmensa águila negra y voló hacia ella.

            Cayó hacia delante, y mientras caía, una mano más fría que la propia nieve la^[74] agarró del cuello. Se quedó tumbada en la nieve, forcejeando, y mientras forcejeaba dos manos gélidas y sin carne se cerraron sobre su garganta.

            Lo último que percibió fue el duro contorno de un anillo apretándole el cuello. Luego se quedó inmóvil, la cara sobre la nieve, y los copos la cubrieron con entusiasmo salvaje.

FELIZ NAVIDAD

FELIZ NAVIDAD

Vuelve la Navidad no sé si me gusta o no me gusta, lo cierto es que no me entristece. Las luces  de colores me alegran la vista y los mendigos a las puertas de los comercios me despiertan empatía y los considero mis amigos a ras del suelo.

No me gusta comer, si como es por no desfallecer, ese día me permito algún extra, en lugar del sándwich habitual, unos mejillones en salsa roja, unos pequeños langostinos, algún paté de cabracho y eso sí un buen vino.

Lejos están aquellos días de bonanza familiar de ricos manjares, exquisito faisán que siempre me negué a comer, la vista  de esa carne cándida hacía que se me encogiera el corazón, eso sí recuerdo que yo sola daba cuenta de diez y siete ostras, incluso más, y demás mariscos en la mesa.

Ahora mi mesa lleva reducida a casi nada desde hace muchos años, no me gusta la miseria, y aunque no me agrada comer, ver o contemplar una mesa rica en alimentos me parece más que un lujo, una prueba de generosidad.

Mi perrita suele acompañarme en este evento y esa noche en lugar de pienso come pollo.

Por lo menos el ambiente se llena de bienvenidas y felicitaciones y sonrisas plásticas, la gente se engalana, y hay más movimiento en mi escalera. Ni que decir tiene que cierro mi puerta a cal y canto, y que llegada cierta hora me acuesto con un libro en el regazo y mi perrita a mi costado y leo lo que el alcohol ingerido me permita.

Somos pobres, pero así año tras año he pasado la Navidad, la única diferencia apreciable estriba en el frío que varía de un lugar a otro de residencia.

Tal vez me guste la fiesta, tal vez me agrade  observar sonrisas, tal vez…

Desde mi atalaya, un observatorio habilitado ex profeso para contemplar la realidad desde dentro, puedo saludar  al mar y al farero cuya luz me acompaña todas las noches aunque no sea Navidad.

Años han sido aquellos lejanos ya en que empleaba esa noche en leer Las aventuras de Guillermo. Pero sobre todo la paz que llevo dentro y que mi perrita posee en grado sumo, nos acompaña todas las noches.

No sé, lo ignoro, no sé si me gusta la Navidad, porque para nosotras todas las noches han sido y son noches de Paz.

Mercedes.

MARC CHAGALL

COW WITH PARASOL 1946

EL BAZAR DE LOS SECRETOS OLVIDADOS.

Despuntaba ya la primavera, aunque las mañanas eran frescas aún como recuerdo de un invierno gélido y solitario, a lo largo del día podía sentirse un calor sofocante.

Me dirigí a mi pequeño despacho, reducto presencial de sabias y acaloradas discusiones que tenían lugar con seguridad en mi ausencia y con la idea de desbrozar un texto, en el que me encontré con la terrible dificultad  de no encontrarle sentido. Con la presunción casi exculpatoria en lo que a mí se refiere, atribuí tal anomalía a un defecto o descuido del escriba que transcribió mal el verso y esa noche no pude conciliar el sueño con esa torpeza mía tan inesperada como preocupante.

Una vez dentro de mi despacho, leí con detenimiento el verso por aquello de la desconfianza que a veces me procuran mis ojos, es entonces cuando más extraño un objeto esencial en mi oficio, la lupa, mi lupa adorada, que en medio de avatares diversos  perdí de vista, pues bien no sin impaciencia volví una y otra vez a leer mi verso y digo mi verso porque ya formaba parte de mi piel, me había quitado el sueño, me hizo beber cantidades extraordinarias de café, y de pronto reparé en que la métrica del verso no cuadraba, una vocal escondía el error y me llevaba al equívoco, para el no versado en métrica clásica puede parecer un asunto banal, pero para los que pasamos horas midiendo versos, buscando entre cientos de legajos testimonios de los más antiguos y ancestrales poetas, puede llegar a constituir una cuestión transcendental, empecé a revolver Roma con Alejandría, en mi furibunda búsqueda, la búsqueda anhelante de esa dichosa vocal, ya errática en mi mente, me hizo olvidar mi realidad por completo, el calor se hacía insoportable en medio de una concentración, ahora lo veo, excesiva, entonces era el deseo implícito de dar sentido al verso, como cuando nos falta algo primordial que dé sentido a nuestra vida. Mis compañeros de departamento entraban y salían apresurados en mi seminario, me miraban consternados, yo empecinada en mi rastro, que seguí a través de sucesivas lecturas quedé confinada allí, encerrada bajo llave, mientras todos se marcharon a comer, olvidada entre mis papeles durante horas y horas que pasaban como una exhalación por encima de mi vocal alfa.

Pues bien, pasado el tiempo y lo que les voy a contar no es baladí, decidí poner orden en mi desastrada vida y la clave fue mi lupa, apenas he tenido muebles en mi vida, me faltan cajones y me fascinan los cajoncitos en donde puedo anidar cuantas vocales desee y con el tiempo introducir mi mano en ellos y encontrar los secretos que de una manera inconsciente o tal vez con cierta ligereza olvidamos a menudo, sí, a cambio de muebles pertrechados de cajones  y cajoncitos, tengo cajas y cajitas.

Aquel día encontré la controvertida vocal, era una larga, lo cual prolongó aún más mis ilusiones ese día, cuando me despertó el bedel al día siguiente, no sin el consabido rapapolvo, me encontré con   un  verso que era de una cadencia musical hermosa y brillante, y desde entonces adquirí ese bendito hábito, de rebuscar, investigar, no sin disciplina, seguir el rastro y hallar incluso entre cajas de embalaje, los secretos olvidados que dan presencia a nuestras vidas.

Así las cosas y con esa certeza que da la experiencia de la investigación, me dispuse a buscar mi lupa y cuidadosamente guardada en su cajita la encontré al fondo de una caja grande llena de pequeñas cajitas.

Al día siguiente recordé otro de mis objetos olvidados, y así con paciencia un día tras otro, puede parecer una obsesión, puede parecer afán de riquezas incluso, en fin diferentes manías podrían aducirse, son  por lo general pequeñas cosas que han aportado calor a mi vida, insignificantes tal vez pero con esa cadencia musical hermosa que como la vocal al verso da sentido a mi vida, y ¡qué decir de los textos escritos y cuadernos guardados! pienso que nuestra vida y nuestra mente llega a ser con el tiempo un hermoso bazar de objetos olvidados que de alguna manera determinan nuestros pasos y su hallazgo nos conforta y nos invita a soñar como un verso perfectamente ajustado a su cadencia.

De Mares y Mareas

FOTO: Interior con flores

MARK CHAGALL

LEJOS DE CASA

LEJOS DE CASA

Poema frente al mar

De Octavio Paz

Muere de sed el mar.

Se retuerce, sin nadie,

En su lecho de rocas.

Muere de sed, de aire.

Guardaba su bolso desvencijado por el uso, negro irregular con un broche de pinza en el centro y ligeramente fruncido a los costados, debajo de su colchón. Tal vez era esa una costumbre adquirida en tiempos de guerra. Vestía luto siempre, de figura callada pero firme, casi regia.

Sus manos regordetas y enrojecidas, marcadas por el trabajo diario en la huerta y la ría que surcaba el espacio posterior de su casa.

Recuerdo que pocas veces la vi reír pero la vi rezar, la vi defender sus argumentos sobre el carácter de sus hijos y nietos, la vi coser, la vi cargar con rudos sacos de patatas, la vi y la observaba siempre atentamente, limpiar el pescado, la vi siempre comer a solas porque no le gustaba que la vieran en ese menester, acogía en su regazo a sus nietos aún niños con la hosquedad de una loba, sabía demasiado, y sentía esa opresión característica del que se ve acosado e invadido. Pero nunca recuerdo haberla visto llorar. Las huellas de la pobreza son así, duras, profundas, sombrías y el peso de cierta enajenación mental se escondía tras los pliegues arrugados de su boca. Yo adoraba a esa mujer llena de misterio y sigilo, escuchaba sus escuetas palabras dichas de tal forma que perduran aún en el tiempo. Siento aún su enérgica voz, profunda, en una lengua que no es la mía y que aún resuena en mis oídos y sigo sus vestigios semitas hasta la cuna que la vio nacer. Muy temida por su furia, los esbirros de la estirpe ganadora de posguerra volcaban en ella todo el odio del que eran capaces. Pero era mi mejor consejera, siempre espiaba por las noches sus movimientos a la hora de dormir, quería ver el contenido de ese bolso escondido bajo el colchón. Una noche ventosa, cuando el gran árbol que reposaba sus ramas agitadas contra la ventana de mi habitación, el abuelo me hablaba melodiosamente del mochuelo que se escondía amenazante entre la oscuridad frondosa del roble, pasó ella erguida y ligeramente seria, al día siguiente partiríamos de viaje y dejaríamos atrás esos ámbitos que por alguna razón a mí me producían desazón.

Llegó la hora de la despedida, ella me esperaba a oscuras en su habitación para darme el último beso, tímidamente, espié su entrada también por última vez, entonces lo vieron mis ojos, lo que todos creían que era dinero, vi su ritual cotidiano, como abría en enlazado cierre de su bolso, y sacaba un fajo de sobres gastados por el paso del tiempo, y en ellos sentada en su lecho, leía las cartas enviadas de lejanas tierras por sus hermanos, me acerqué a ella y en silencio me dio dos besos que aún conservo con tanto sigilo como ella guardaba sus secretos.

Cuando emprendimos el viaje en el elegante coche de mi padre, ignoraba el trayecto que me esperaba, llevaba conmigo su olor que aspiré con fruición en el interior de su habitación, su blanco camisón largo hasta los pies, su cabello desmadejado, el mochuelo me perseguía a través de la ventanilla, la bruma de la mañana me pesaba como una losa, abría los ojos ajena a la conversación de mis padres, un ligero mareo parecido al aturdimiento me invadía, ¿hacia dónde nos dirigíamos? ¿Cuál sería la próxima parada? No podía mirar hacia atrás porque ya no quedaba rastro de ella, sólo los bueyes y sus carros, las vacas pastando, las lecheras en acción pasaban vertiginosos ante mi vista, como petrificada en un bosque neblinoso me dejaba llevar por las cuatro ruedas, ¡pobre de mí!, niña aún no sabía que nunca jamás volvería a verla en su habitación.

Un pequeño pueblo se alineaba a ambos lados de la carretera, paramos para mi sorpresa delante de una casa solariega que estaba justo al lado de una ferretería. Entrar en la ferretería, de techumbre alta y paredes blancas, un mostrador de madera robusta se extendía ante mis ojos, merodeaba en ese ámbito y gozaba de innumerables cajoncitos y compartimentos, el olor de las herramientas y las puntas, un hombre alto y delgado, de facciones enjutas nos recibió y nos condujo a través de un pasadizo misterioso para mí, que se abría en contraste con la oscuridad de la tienda hacia una entrada luminosa que nos descubría una huerta llena de limones verdes y matojos. A mano izquierda un hogar a ras del suelo  del que pendía un enorme caldero de hierro, a mano derecha arrancaba una escalera de caracol que nos condujo a las diversas estancias de la casa pobladas de muebles coloniales revestidos de ultramar.

Pronto encontré una mecedora antigua que me hizo sentir una alegría pasajera, me subí a ella y allí una mujer de aspecto muy austero, que exhalaba pulcritud en todos sus movimientos me cogió de la mano y muy erguida nos condujo a su cocina. Se trataba de su hermana, Perfecta era su nombre, esas mujeres a las que su padre mecía prendidas de sus barbas en la eternidad del silencio.

Riquezas de la tierra, fueron asentadas en la baca del coche y asombrosas imágenes, fragantes aromas  y luces de misterio, poblaron mi alma desde entonces. Nunca quise volver a realizar ese viaje, una tristeza profunda me lo ha impedido, existen seres sobre la tierra cuyo misterio sólo aflora en nuestra mirada, no necesitamos buscarlos, esa ausencia, esas ausencias se las lleva la muerte cuando apagamos los ojos para siempre.

   

De Mares y Mareas  

FOTO: 

Van Gogh, Memory of the Garden at Etten, November 1888. Oil on canvas, 73.5 x 92.5 cm. The Hermitage State Museum, St. Petersburg.

CLAROS Y SOMBRAS, Y CANTO DE SIRENAS.

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LADRONES DE ALMAS.

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Predadores hay  muchos, ¡¡ah!! Cómo me gustaría cohabitar en una cueva de lobos!! Roban gallinas, degüellan corderos y ovejas, son bestias eso es todo.

El hecho de que un humano, salga a la calle cuchillo en ristre me parece cuanto menos un acto de desesperación. Los perros tienen como ancestros a los lobos, nosotros carecemos de esa identidad tan arraigada, entonces imitamos a los lobos, sin éxito por supuesto.

Siempre he sido amamantada por una loba, sí, no se asusten, era una loba, y en la dimensión de su inteligencia encontré mi destino.

No he encontrado en toda mi vida semejante grado de empatía, aún por las noches y en medio de cualquier percance sospechoso, el rastro de su piel pica y rebulle en la noche protegiéndome desde ultratumba.

Su piel, roja y fuego me viste cada día me arropa y me deslumbra. Amo en consecuencia a cualquier animal que se cruza en mi camino porque sé que con alimento y cariño dejan entonces de ser los predadores  del sustento, mientras que los pobres humanos cabalgan por la vida, como menesterosos que son, a merced de la primera víctima propiciatoria para matarla al fin sin mejor resultado que una muerte gratuita.

Estúpidos humanoides que desconocen o ignoran la nobleza de un auténtico predador de almas, un animal aplaca su delirio con la satisfacción de sus necesidades elementales, por el contrario un humano se convierte en un ser sanguinario e impotente.

Un animal te arroba el alma porque sabe que en el alma reside su supervivencia.

Un humano sabe que en el alma de un desalmado reside su destrucción.

6 de noviembre 2016.

Una carta no enviada.

Ahora que la muerte me pisa los talones encallecidos a causa de tantos caminos hollados con pisada firme y quizás un poco inseguras por tu presencia, la conciencia certera de que todo toca a su fin.

He pasado, he caminado, he ejercitado mis pobres músculos y ahora te enfrento, ya sé, me esperas a la vuelta, eres implacable, es mi destino encontrarte, y no te amo, tus figuraciones me espantan, no te huyo, simplemente te detesto.

Vamos a llegar a un acuerdo, ese día en el que me encuentre inmersa en una bella historia narrada por una de tus víctimas ya, sal a mi encuentro, no me importa porque quizá yo me encuentre entonces muy lejos de aquí, de ahora, en otro país en el adentro de otra alma que no es la mía, rodeada de paisajes ignotos, de colores y de esperanzas porque sí, nuestro trayecto no es otra cosa que una esperanza que nunca se consuma, una ilusión velada solamente por tu presencia. Adiós y no te impacientes me sostiene la muy efímera existencia de los sueños, la derrota de un simple  humano.

EL RESPLANDOR DE LA BELLEZA

Me enamoré de ella en días luminosos y desérticos, la claridad era tan potente que anulaba todo mi ser dispersándolo en pedazos de vida nonata. Los poros de mi piel rezuman aún cansinos las luces de  aquel amanecer fulgurante. Fue un amor a primera vista, largas noches en vela, tras los pasos de la inconsciencia, dejándome ser, dejándome ir.

Sus ojos acuosos de mirada profunda, fija, rotunda, me hablaron de lejanía, de ausencia ensoñadora y etérea.

Joven aún e ignorante de todas aquellas cosas del Universo todo, que aguardan en su movimiento constante una ráfaga de viento para arrastrar consigo la fragilidad del ensueño. Llegué a una ciudad yerma y candente, una ciudad de provincias con el fin de llevar a  buen fin mi propósito, asustada y tímida en ebullición constante. Un largo trayecto de idas y venidas a tientas y semiinconsciente.

No conocía en verdad el objeto de ese amor que ha perdurado firme en el tiempo y ha suscitado tantos interrogantes.

Tal vez el amor es eso, esa cosa que se te mete dentro y no eres capaz de expulsar lejos, algo incomprensible que nos ciega y aturde.

Cada día que he pasado sumida en ese estado inconsciente, ella, sacaba lustre de lo inaudito, ella siempre me salvaba de los peligros habituales, ella guiaba mis pasos, así, poco a poco se me revelaba el misterio en medio de hermosas visiones supra reales. Su dulzura, su hermosa  mirada cada día me cautivaban más y más porque todo aquello que rozaban mis manos me devolvían su reflejo y me impulsaban más y más a nuevas aventuras.

Lo más probable es que ya la debí sentir meses antes de nacer, tardé mucho tiempo en nacer, lo cierto es que ese amor encendido, jamás lo he visto desfallecer.

Pronto descubrí su dureza implacable, fui incluso objeto de alguna de sus agresiones, y aún así su belleza me arrastraba hasta límites inconfesables.

La vi, la contemplé, me senté incluso para verla pasar todos los días de mi pobre existencia a mi alcance, ¡Bella como nadie! ¡Atávica! ¡Implacable! ¡Impaciente! ¡Caprichosa! Cuya fuerza embelesa a los seres humanos como única oponente a la muerte, su contraria. Comprenderás querido lector que estoy hablando de un amor común y accesible, el amor a la vida.

Mercedes.

15-9.2016

CANTO DE SIRENAS "Yo no busco, encuentro" Pablo Picasso

Libro de 50 relatos cortos de tono fantástico y poético que aunque basados en hechos reales no son autobiográficos, ilustrados con imágenes alusivas al texto y citas de autores reconocidos, con una extensión total de 157 páginas.

(Publicado y a la venta  en  Amazon)

INMUNDICIA

INMUNDICIA

Se amontonan en sus asientos en un recinto estrecho y sombrío rozándose sin pudor durante horas en espera del primero que pase para importunarle con sus falsas salutaciones. Ansiosas como comadres en celo, fondonas y envejecidas a destiempo son capaces de escupir con su mala lengua serpientes y sapos envenenados.

Así son y están todos los días a la puerta de mi casa. No dejan vivir a nadie y molestan continuamente como cotorras desatadas.

 En lo más alto del edificio lejos de ese espanto, pueblan mi casa personajes de toda índole, de esos que son capaces de describir el transcurso del río del tiempo entre ciudades bien apostadas y rodeadas de edificios de colores, calles irregulares y pedregosas, el sabor viejo de una cantina añeja, un trago de tequila, una mezquita, un orante oriental que clama en el desierto, un hombre fijo de mirada diáfana y aplicada concentración delante de su libro en un rincón de un café en la vieja Europa, monstruos de todos los días que sacuden los cimientos de las almas bien asentadas e infringen castigos injustos y acusaciones y delirios, todas aquellas cosas que azuzan nuestra vida llenándola de amarguras gratuitas, así, en esa atalaya de sueños, de caminos hollados por pasos anónimos surgen de pronto ensimismados diferentes personajes escritos, labrados, elaborados, sentientes y próximos que con sus voces arrullan los sueños de cada día, de cada noche…

¡¡Cuánta magia desplegada!, las palabras se adueñan del espacio temporal y nos revisten de misterio.

A veces tengo la impresión de que van a derribar con su empuje los muros de mi casa esos despojos humanos ¡cuántas veces he tenido esa sensación! Algunos de manera muy explícita han aludido a una torre de marfil. ¡No existe tal torre! el mundo de los sueños no es más que el transcurso de otras vidas paralelas, paralelas a esas otras vidas de cacatúas maldicientes, líneas que nunca se tocan, en idéntico trayecto, pero con diferentes fardos.

Apostadas en las puertas de mi casa, esas mentes indigentes piden a gritos cierto tipo de conmiseración que no merecen, acreedoras como son de su inmundicia.

Las moscas, mosquitos, chinches y pulgas pueblan mis redaños, pobres animalitos que conviven con las arañas y la podredumbre del polvo. Sin embargo permanecen intactas tal vez amarillentas ya por el paso del tiempo las páginas de ejemplares antiguos ¡la tinta permanece! mi vista alcanza sus líneas, se agolpan las palabras y se deslizan incólumes historias, impresiones y sentires de aquellos que han permanecido fielmente apostados a las puertas de la vida capaces de mirar y ver lo que se esconde en la trastienda de esos asientos desgastados por el peso de una existencia vacía y pavorosa.

Mercedes.