LA CASA DESHABITADA

LA CASA DESHABITADA

Ser lo que somos y convertirnos en lo que somos capaces de ser es la única finalidad de la vida.

ROBERT LOUIS STEVENSON

Todos los días pasaba por la calle estrecha en la que se encontraba su casa, un hombre en extremo delgado con unas gafas de concha y un macuto cargado sobre sus hombros.

El hombre vivía al final de la calle en donde había nacido,  su caminar era ágil y parecía cimbrearse sobre sus enflaquecidas piernas con un paso muy ligero y cierto aire de ausencia en su rostro, con la mirada al frente —como si no viera nada más que el horizonte—.

La calle se iluminaba a un lado y el paso del hombre se dibujaba en la acera de enfrente en donde no lucía el sol a las horas en que regresaba a su casa.

Asomada a una ventana pequeña ella lo veía aparecer de vez en cuando por casualidad como un transeúnte más en medio de una vecindad siempre alborozada, se mantenía discreta y habitaba en el lugar con absoluto secreto ignorada por los demás vecinos. Pasó mucho tiempo hasta que lejos de esa calle conoció al hombre que se mostró solícito y encantado  con el encuentro de su vecina.

A partir de entonces solía visitarla con cualquier excusa, siempre cargado de libros que guardaba en su macuto y muy locuaz, había decidido tomar café en su casa con asiduidad, maravillado y sorprendido por la música que sonaba en aquella casa y la habitación repleta de libros.

Se hicieron buenos amigos y conversaban sobre temas de su interés como la cosa más natural del mundo. Cada día la sorprendía con un nuevo volumen, con una nueva música y le robaba así un poco de su tiempo.

El hombre divulgó por toda la ciudad su descubrimiento, – ¡tantos años pasando delante de esa casa y yo sin enterarme!... –solía comentar con vehemencia–

Las notas musicales siempre nos trasladan a otro tiempo y combinadas con los libros nos evocan sueños sin fin y él, ¡tan pasional!, se dejaba arrastrar sin medida en la casa encantada. Pronto deseó trasladar su hallazgo a su morada, hizo reformas y todas ellas lo evocaban,  llegó incluso  a desear vorazmente acostarse con su anfitriona, adoptó todas las señales de su personalidad, incluso se trasladó de vivienda y como era hombre que gustaba de divulgar sus sentimientos y conocimientos intelectuales, se rodeaba continuamente de gentes que invitaba solícito a su casa con el fin de provocar en ellos idéntico impacto.

Como el tiempo no pasa en vano, ella abandonó su morada y se invirtieron los términos, ahora era ella la que disfrutaba de una casa ajena y como se trataba de  una  réplica de la suya que añoraba en aquellos días de su vida, de vez en cuando visitaba a su amigo al que encontraba sumergido  en grandes proyectos que nunca finalizaba, y siempre con música de fondo que le enardecía con el compás apasionado de su espíritu, sin importarle en absoluto su selección, sin embargo –el marco era perfecto y lo habitaba un hombre por completo desquiciado—.

Un día le encontró en la calle con muy mal aspecto, grandes ojeras se dejaban ver a través de sus lentes y un color macilento en la piel le confería una presencia de desfallecimiento abotargado, daba la impresión de que reventaba por dentro.

Al cabo de tres días como de costumbre, visitó a su amigo, nadie contestó a su puerta, la casa despedía un extraño olor cadavérico, y sonaba sin cesar la música a todo volumen como si se tratara de un disco rayado. En adelante  ella decidió caminar con su casa a cuestas por la zona iluminada de las calles y prescindir de visitas entusiastas  a la hora del café.

De: Claros Y sombras

Mercedes Vicente González